Как ему объяснишь

Отправляясь в бега по избитой босыми ногами извилистой тропке,
мимо старой ветлы, одичалого сада, заполненных сеном овинов,
я мечтал, что однажды вернусь известным боксером по имени Рокки,
с загорелым лицом, беззащитной щербатой улыбкой и взглядом невинным.
На  спортивном авто, крутобоком, ярко-красном, цвета гигантских кальмаров, 
страшных монстров, когда-то давно моряками исландскими названных “кракен”.
Ты бы вышла из дома, под старым зонтом, чтоб услышать, что ты мне не пара.
И, конечно,  я был бы с букетом фиалок, слегка подшофе  и во фраке…
Что потом, не решил – угрожает с разбегу упасть с небоскреба издатель.
Как ему объяснишь, мне придется домой, на другую планету отчалить,
чтоб закончить роман,  что, как минимум, отпуск на пару недель  был бы кстати.
Я совсем на мели – если не гонорар, то хотя бы аванс, для начала...
Это все отговорки, жалкий блеф и обман – попытки вернуться напрасны.
Потому что туманы, потому что планета с места на место кочует,
потому что – тупик: запрещает проезд “белый круг, отороченный красным“.
Потому  что о том, что ты где-то на Альфе Центавра, узнать не хочу я.