В окно закрытое стучатся светлячки.
И на картине оттого лоснятся блики.
Мой череп разрывают крики:
"Пожалуйста, впусти нас! Помоги!"
И я ложусь на пол, свернувшись в бублик,
Чтобы отвергнуть приходящее в анфас.
Они кричат: "Помилуй нас!"
Я ощущаю в горле сгустки ртути.
Проходит час. На улице мороз.
Чуть слышно сквозь стекло: "Мы умираем..."
Они замёрзшими заполнили телами
Мой подоконник. Вместо роз.
Метель под утро все улики замела.
И голоса я перестала слышать перед сном.
Блаженнее им умиралось за стеклом,
А не под ним. С иголкой вдоль хребта.
16. 11. 2020.
Светлячки
© Copyright: Ассоль Волё, 2020
Свидетельство о публикации №120111608197
Свидетельство о публикации №120111608197
Рецензии
