Я в точке невозврата: тридцать три...
И это – что-то вроде аттестата,
что подтверждает зрелость кандидата
в почетные господни звонари.
Теперь, когда пробилось серебро,
но смерть уже не дышит мне в затылок,
и лезвия просроченных бутылок
не метят мелким бесом под ребро,
и перетерты петли в фитили,
и заржавели пули в нафталине,
я, как хромой последыш в белом клине,
ступени отрываю от земли...
Вот – отошла еще одна зима,
февраль уходит в ночь по теплым лужам...
Мой ангел окончательно простужен,
хлебнувший больше горя, чем ума.
Но, скинув ветошь будней маяты,
я при свечах сажусь за клавикорды,
и все аккорды из моей реторты,
как все непреходящее, просты.
и все мои рифмованные сны,
как свитки все еще живого моря,
спокойно ждут, с судьбой своей не споря,
повторного пришествия весны.
2016
Клавикорды
© Copyright: Ксения Гильман, 2020
Свидетельство о публикации №120111607937
Свидетельство о публикации №120111607937
Рецензии