Примета...

Мы вдруг перестали встречаться,
Как будто бы поводов мало.
Так сильно теперь отличаться,
От прошлого жизнь наша стала.

Возможно не так интересны,
Друг другу, как прежде, бывало.
А, впрочем, конечно, известны,
Причины, которых не мало.

Да - все это лишь отговорки,
Тех необратимых процессов.
Что выпихнули на задворки,
Важность былых интересов.

Слагаются в груз передряги,
Из нагромождения ошибок.
И бродим по свету - бедняги,
Придавлены жизненной глыбой.

Порою внутри сожалеем
О том, что утеряно ныне.
От гонок по кругу шалеем -
Той радости нет и в помине.

В иллюзиях - мним, что свободны,
Довольствуясь самообманом.
И внутренне - неоднородны,
Своё распихав по карманам.

Не счастливы, но утверждаем,
Синица в руке, все же, лучше.
Привычно себя убеждаем,
В тупик к сожаленью заблудшие.

Неискренность - кредо натуры,
Не добрая давит повинность.
Этил - тот, что вместо микстуры,
Включает мечтаний картинность.

О старых друзьях вспоминаем,
Не потому, что скучаем.
С обидою - не понимаем,
Когда помощь не получаем.

Томимся вот так - в одиночку,
Совсем доверять разучившись.
Куем заблуждений цепочку,
В безвыходности очутившись.

Отсутствие встреч - это следствие,
Разрухи душевной - предмета.
Такое - стихийное бедствие,
Сегодняшней жизни примета.

16.11.2020.