Альфрэд Лихтэнштайн. Сын
И не гладь, мама — больно же мне.
Посмотри, как лицом стал пылать,
Что пропащий в каком я огне.
Поцелуй напоследок. Пусти.
Помолись, чтобы ангел хранил.
Что твоё, мама, сердце разбил,
Ты меня уж прости.
Свидетельство о публикации №120111602180