Титаник шел ко дну, а я - ковчег.
Меня Господь хранит, а я живу нескладно.
И от его заботливых тех нег,
Я гадом ухожу неблагодарно.
Меня прощают, как прощаю я,
И часто любят скромною любовью.
Но хаос разодетого вранья
Перечеркну когда-нибудь своею кровью.
Моих нет рукописей, я не храню.
Мои в поэзии ничтожны все заслуги.
Я сам несу какую-то фигню,
Которую рождают мои муки.
***
© Copyright: Олег Пошлов, 2020
Свидетельство о публикации №120111508398
Свидетельство о публикации №120111508398
Рецензии