Не для того нас гений сделал разными,
На то имея вечность основания:
Иссиня-чёрными и жёлтыми, и красными,
Чтоб убивать самих себя под чьим-то знаменем.
Пишите письма - я отвечу мелким бисером -
Из крупных букв мне удавались только "яти".
Всё, как-то, знаете, остался независимым;
В крови вот это - "буду Вам признателен..."
Счищаю шелуху и не сгибаю край страницы,
Найду по памяти абзац и том из ряда,
Того, что спрятан за другими жёлтой птицей,
Она жива, хоть не парадного наряда.
А в ней - река, ещё рабфаковские песни,
И загнивающего строя осуждение,
Как и положено, размножена и плесень,
А мнения мои... Какие будут мнения,
Когда косятся даже те, кого согрел я,
И не стесняются поганить свой язык?
И снятся мне подснежники апреля,
И чей-то рыжий нарисованный парик.
Пишите письма...
© Copyright: Игорь Шкирченко, 2020
Свидетельство о публикации №120111508166
Свидетельство о публикации №120111508166
Рецензии