И чем плоха такая жизнь?

И чем же жизнь плоха, дурна,
скверна, как скверна вся она?
Дожди и сумрак ранний, ночь уже.
Красивая одета и красива в неглиже.

Причудливо меняясь жизнь проходит
и целый день, и год, и все напрасно,
и даже век пустым ничтожеством уходит.
Когда же жизнь становится прекрасной?

Младенец родился и улыбается, беззубый,
он так счастлив, что не в животе живет,
как белка и зайчонок от рождения двугубый,
у каждого свой дом, дворец у маменьки живот.

Иному разонравились природа, люди неучтивы,
их нравы и затеи, времена и власть, и климат.
Так почернела кровь, густа, медлительна, ленива,
и в лете жарком, и в весне сырой с ветрами, в зимах.

Что звезды? Далеки, холодны, равнодушны и пусты
мечты, напрасны помыслы и планы, в забытье бы
уйти совсем, уснуть, как спрятаться в кусты.
Но так, чтобы проснуться, коль прекрасное житье.

Так рассуждает тот, кто духом слаб, ленив и сер,
все ждет тарелочки, чтоб все готово было и успешно,
еще рукой махнул бы, на те вам, во всем успел, сумел,
все золотые рыбы наловил, все без труда кромешного.

Другой же, как легко читать, листать журналы, книги
и песни спеть под звон гитары - вот уже он - бард, певец.
Не понимает он, талант и дар, работы и труда - вот сдвиги.
И мыслит, вот он потрудился, вот и гений, и поэт, и жнец.

Он - никакой, никто его не знает, знать не хочет, не сгодился.
Таких огромное количество вокруг, что жаждут славы, денег и почета.
Уж лучше бы уехал он на родину свою и там бы век отмеренный трудился.
В труде, как на войне узнали б цену и словам, делам в два счета.