Морочит мне голову

Морочит мне голову горький, полуночный стих,
жестокий попутчик, с которым срослись мы телами.
Кричит, будто ворон, пророчит одну лишь беду,
как ветхая ведьма различными всё голосами.

Под бледной луной загрустившее сердце найдёт,
убежище в лире, вдали от жестоких обид.
Найдёт там свободу, а может и жизни конец,
растерзанно волчьими, в клочья, зубами.

Я буквы в огонь повергаю, пылают огни,
играют на нервах, спадают в кипящий вулкан.
Их ревность и стройность достойна блаженству в раю,
гонима гордыней людей и затоптана псами.

Как птица в неволе томится больная душа,
в то время, как алчные, мысли хватают, крадут.
Не зная святынь, не уступят мне трон никогда,
свой меч обнажая, дурными бахвалясь делами.

Уйти попытаюсь, за истины выйти края,
кто хочет быть лучшим, тот слабости должен бежать.
Терпеть нету сил мне полночный и горестный стих,
по кругу бегущий, не знающий хода к нирване.

Он лезвием острым снимающим головы с плеч,
нещадный мой друг, поседевший от вечных разлук.
Раскрашенный кистью до прелести неземной,
надеждою зыбкой, порок неуверенной длани.