***

                на сороковины Иры Славиной

Мясниконго. Toxic places.
Тяга к перемене мест.
На горе горит оркестрик.
Моль надежду ест.
Маленький следак-подследник
в Родины туфле.
Горький разговор последний
искрою в золе.
Пустота родных просторов
осени черта.
Кроме пустоты, во взоре
нету ни черта.
В такт не дрогнет ни былинки –
дождь и стылый мрак.
Жёлтые костры осинок
на семи ветрах.
Всё как будто было даром.
Скоро первый снег.
Не сжигай себя пожаром,
Светлый Человек!
Через лес пройди тропою
к краешку болот.
Где родник, у водопоя
Съёб-трава растёт.
Слышишь, как в трясине тихнет,
глохнет чей-то зов.
Если здесь чего и вспыхнет –
лишь в глубинах торф.
Жизни пёстрое Макондо
смоет как рекой.
Старый номер. Мясникомбо.
Кнопка под рукой.
Что-то памятно-родное
в песне мясника.
Он бормочет, пнув живое
тело на крюках,
про величие и мудрость
Главного Вошьдя.
– А за скарбом, – молвил хмуро, –
можно погодя.
Едет в джипе по равнине
доктор Мясников.
Подогрев ласкает спину.
Слышен вой волков.

сентябрь - ноябрь 2020
(фото из сети, авторство найти не удалось)