Слова не раз за тысячи лет
Пережёванные в мелкую кашицу
Покорные снова встают под плеть
Бредут, и влачатся, и тащутся...
По утру блестящие - чистые;
К обеду - уже затёртые
Руками, глазами и мыслями.
А к вечеру - вовсе к чёрту их!
В утиль, вторсырье, компост.
О них позабудут вскоре.
Круг этого ада прост:
Из белых полос и чёрных.
Меж выцветших строчек новые
Пробьются, взойдут опять.
Но трудно поверить - смогут ли
С закатом не исчезать?
Забытые сочинения,
Подборки седых газет -
Всё так незаметно временно...
И как же легко для всех!
Как много их
Стало нынче.
И где же
Укрылись те,
Что тронули
Древо жизни
Надеждою
В высоте?
Услышать бы отзвук между
Сплетения громких строк -
То слово, что было прежде;
То слово, что было - Бог...
Слово было
© Copyright: Островский Андрей Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120111505326
Свидетельство о публикации №120111505326
Рецензии