Может быть это душа

Осени счет, уж, денечки,
Вторник, среда и четверг,
С веток слетают листочки,
Хмур горизонт весь, и сер.

Ветром всклокочет округу
Шумной пробежкой вдоль троп,
Листья златые повсюду,
Сбросит в полотна дорог.

Лягут на плоскости крыши,
Чуть взволновавшись, дыша,
Словно в себе это слышу,
Может быть это душа…

Может быть это осколки
Лета, ушедшего вдаль,
Книгу возьму с верхней полки,
Строки сливаются… жаль.

Тенью окрасились стены,
Спит давно шумный сверчок,
Где-то взбивается пеной
Море, волна рвется вклок.

Взгляд не замылив от ряби,
Кисти кладу на мольберт,
Осени век, нет, не бабий,
Сверху смотрю чрез слой сфер.

Что-то знакомое, нови,
Мною напишется в срок,
А у дороги, вдоль поля,
Чуть забелил вкруг снежок.

Время уйдет, не прощаясь,
Сон переносится в явь,
Зимние версты считая,
День-ночь приблизит январь.

И понесется по кругу,
Только уже не с листвой,
Шумною пляской с подругой,
Той, что зовется пургой.

И без любых предисловий,
Каждый рисует свое,
Осени нынче устои,
В зиму отпустим ее.