Но всё ещё, увы, не мой

А я годами рисовала
свои нелепые мечты,
твой образ в мыслях сочиняла,
но что с того, и где же ты?

Я до сих пор тебя не знаю,
а так хотелось бы узнать…
Свои мечты подогреваю,
чтобы душой не замерзать.

А, может, ты с букетом ярким
спешишь к другой, но не ко мне?
Я к той, другой, тебя ревную,
и это всё в кошмарном сне.

Себя я мысленно бичую,
с проклятой ревностью борюсь.
Я в снах своих тобой болею
и потерять тебя боюсь.

Я так устала быть холодной,
а ты бы мог меня согреть.
И ты бы понял, непременно,
как я могу душой гореть.

И я всё жду тебя как чуда,
что, наконец, меня найдёшь,
что моё сердце отогреешь,
меня от холода спасёшь.

И я скажу тебе чуть слышно,
как долго я тебя ждала,
как без тебя я замерзала,
что без тебя я не жила.

Но я тебя, увы, не знаю,
а так хотелось бы узнать.
Тебя, как книгу сочиняю,
а мне уж скоро сорок пять.

А ты в мечтах моих всё тот же:
такой красивый, молодой,
ты самый добрый, самый нежный,
но всё ещё, увы, не мой…