Совесть тает, как соль с каждым звучанием рюмки, и до, ре, ми, фа, соль в ушные заходят лунки. Рыбачит скрипач на макрель, контрабасист на гальянов, фрачный до пят пианист пламонгов тянет в Мьянме. Узко форель фагот, трамбон пионерской дудкой, а барабан гнетёт воблой грохочащий жутко.
И совести почти уже нет, котёнком брошеным, мокрым лапкой на божий свет уеазывает подонку. А тот пьёт ещё сильней, лелея свой скорбный вкус, да потому что зверь, и потому что трус.
Потому что трус
© Copyright: Роман Добромиль, 2020
Свидетельство о публикации №120111409866
Свидетельство о публикации №120111409866
Рецензии