Сидя верхом на воздушном змее,
опускаю перископ вниз.
На земле не осталось лазеек,
в которых можно спастись.
А вверху проплываешь ты –
невидимая! – прозрачная, как рыба-сальпа.
Что ж, каждый из нас – только полбеды;
взмываю. И мы одни.
Под нами, небось, какая-то Тегусигальпа,
а может, это огни
потаённого святого града.
Но ты шепчешь: Нет, мы направляемся в Вешний Волох.
И пишешь на ветре губной помадой,
что путь наш будет счастлив и долог.
И вдруг я чувствую, как чертовски не хватает весны,
понимаю, что если мы снились Господу, то сейчас у него кончаются сны,
что мы сбились с пути и толка,
и всё зазря,
и вот-вот
нас всех скопом сожрёт
какой-нибудь Вавилон, или Аркаим, или Земля Нод…
Но здесь ты улыбаешься и вырезаешь заколкой
на сухих ветвях ноября:
«Весна приходит только к тому, кто ждёт».
На сухих ветвях ноября
© Copyright: Олег Паршев, 2020
Свидетельство о публикации №120111409100
Свидетельство о публикации №120111409100
Рецензии