Пальцы по струнам бегут молчаливо,
До, ре, фа, соль, под минорный мотив
Стихотворение спел, ноты мимо,
Но неудачи свои залечил.
Есть ведь в искусстве спокойная сила,
Как подорожник, а может надёжней.
Ляжет на рану — и мёртвое живо,
Дохлый поэт стал глубокий художник.
Он ещё молод, боится застрять,
Встать, потерять своё детское рвение.
В башне слоновой ему не бывать,
Стих не оставит в истории тени.
Вздор ли всё это? Я думаю, нет.
Нужен народу подъездный поэт,
Что об гитару потушит сигару,
Что не имеет великого дара,
Но ведь душевно и хочется петь.
Подъездный поэт
© Copyright: Герман Ковылёв, 2020
Свидетельство о публикации №120111409054
Свидетельство о публикации №120111409054
Рецензии