Бесконечная проза
Жизни серого цвета,
Только осень проводишь
Вновь зима бежит к лету.
Только глазки закроешь
И расслабишься где-то,
Вновь потеря крадется,
Все стирая рассветы.
Вечный шум от дороги -
Машин стайка проходит,
Остается лишь гулом,
Что с ума сердце сводит.
И в ушах очень хлипкой,
Тонкой струйкой играя,
Звук становится криком
И опять затихает.
Вот на паузе вдоха,
Оставляя молитвы,
Превращаюсь я в прозу...
И в мгновенья без ритма
Становлюсь я полынью,
И сгибаюсь от ветра,
От дождей расцветаю
И тянусь к лучу света.
Но во всем разнотравном
Мире этого луга
Только птице возможно
Направляться вновь к югу.
Остальные в унынье
Осень встретят и зиму.
И палитра их будет
Редко очень красивой.
О жизни серого цвета
© Copyright: Казаковага, 2020
Свидетельство о публикации №120111408274
Свидетельство о публикации №120111408274
Рецензии