Про маму

Разве девяносто - это много?
Незаметно время пробежит.
Хочется порой спросить у бога -
Отчего не дал нам вечно жить?

Настроенья нет, оно пропало,
Снова наступает пустота -
Из-под рук моих уходит мама,
И теперь уже она не та.

И хотя жива еще и дышит,
Но утрачен блеск ее очей,
И теперь уж больше не услышу
Я ее безудержных речей.

Не была любимым я ребенком
Для красивой матери своей,
Я в ее глазах была девчонкой,
Не желавшей подчиняться ей.

В памяти живет и душу ранит
Наш совместный с нею сложный путь
И ее цыганский темперамент,
И ее желание блеснуть,

Рядом независимость и гордость
И во всём избыточный размах,
И ее весёлый звонкий голос
Всё еще звучит в моих ушах...

Словно сон, наш путь в тумане тонет,
И начало видится в любви;
Вижу в нём я мамины ладони
И ладошки детские свои.

Я любуюсь пальцев красотою,
Нежной силой этих рук больших,
Всё вокруг объято добротою,
Солнце согревает нас двоих.

И теперь я грею руки мамы
Чувствуя, как остывает кровь,
Верю, что всегда была меж нами
Сильная и жгучая любовь.

         2 сентября 2020г.