Повседневность, рутина, проходят года...,
Сколько зим, сколько лет пролетело
Мы ушли навсегда из эпохи, когда
Изумрудом трава зеленела
Неба чистого, светлого, яркая синь
Улетела в высокие дали
Жаль, конечно, что синь эту мы
В свою осень с собой не забрали
Грусть потерь проявляется в наших словах
Жизнь весёлая, прошлое чудо,
Но..., не стоит грустить, в чьих-то юных глазах
Отразится вновь цвет изумруда.
Осенние мысли
© Copyright: Юрий Буковский, 2020
Свидетельство о публикации №120111400437
Свидетельство о публикации №120111400437
Рецензии