Дом 21 на улице Рая

Одной холодной ноябрьской ночью
Странник голодный блуждал в надежде
Заглянул в окно дома с вопросом заочным:
"Приютят ли беднягу в рваной одежде?"

Развернулась картина - ну пир! Не иначе.
Однако скромный христианский ужин.
Просто хозяин не в шахте батрачит,
А продает нефтяные лужи.

Пока страннику в спину впивается стужа,
За столом внутри люди насилуют сытость.
Толстяку с жирным брюхом вино голову кружит,
Он ныряет ею в грудь селиконовой миссис.

Скоморохи на сцене прыгают весело.
Их песенка все десять подбородков завлекла.
Отыграв очередное словоблудное месиво.
Кости ловят с барского стола.

Наш герой вдруг отвернулся.
Его мысль увела,
И забыл на минуту про пищу:
"Ты напрасно искал здесь добра.
Эти люди нищие.
Их кормит лишь порок."
И воскликнул он как пророк:
"Бог мёртв!
Зачем его ищем?"

Мы - убийцы,
Сочинив облака,
Закрыли ими древо,
На котором когда-то
Сорвали то самое яблоко.