То, чему названия нет

Когда стану настолько я старым,
Что не найду без седин я волос,
Когда буду скорбеть в одеяле
И не в силах задать тот вопрос...

Я затяну одинокую песню.
Эта песнь - самый страшный секрет.
И пойму я со странною спесью,
Что названья той песни и нет.

Нет в названии той песни ни звука,
Нет и слов, что могли бы звучать,
Но, как охотник стреляет из лука,
Так эта песня могла поражать.

Затяну одинокую песню,
Вспомяну время прожитых лет.
Знаешь, как это было чудесно,
Когда кто-то всегда ждал на обед?

И напомню себе все те чувства,
Что рисуют для нас облака:
Для меня это было искусство,
Для других оно не стоит гроша.

Соберу я в кулак свои страхи
И скую из них крепкий я меч.
Я отдам это сыну в рубахе,
Он найдёт то, что захочет сберечь.

Я сотку сети из сожалений
И закину в море тысячи грёз,
Неисчислимо поймаю я рыбок,
Но ни одна из них не сможет помочь.

Я нарисую картину из гнева.
Её порву я на сотни кусков,
Отправлю к краю безкрайнего мира
Непоправимо много гонцов.

И пусть каждый, кто получит кусочек,
Засмеётся и выбросит прочь.
Оно в мире навсегда остаётся,
Но никому оно не сможет помочь.

Вместе с сердцем вырву я ревность.
Её заприте на сотню замков
И на каждом ключе напишите:
"Не открывай, ты ещё не готов."

Я соберу в мешочек сомненья
И отдам одному из ветров.
Унеси, и пусть боле не тревожат гоненья
Ни семью, ни друзей, ни врагов.

Я посажу цветочек из счастья
И присыплю из горя золой.
Он взрастёт, не потрежив ненастья,
Его оставлю на веки с тобой.

И рассыплю я по небу звёзды,
Раскидаю свои я мечты.
Они осветят дорогу для многих
И укажут, куда надо идти.

И я видел, как мир начинался...
И я знаю историй конец...
Столько раз я порой ошибался,
И не нужен терновый венец.

Я встречал на дорогах любовь,
Ветер ненависти толкал меня в спину.
Как смеялся до боли зубов,
Так и плакал, рисуя картину.

И у песни этой нету начала,
Никогда и не будет конца.
В жизни многих людей постучала,
Уходила никуда не спеша.

Когда сяду я в тёплое кресло
И накину на плечи я плед,
Спою миру ту самую песню,
У которой названия нет.

Тогда скажет у кресла старушка:
"Милый, боле не надо терпеть."
Похоже, в кармане моём завалялся
Билет на поезд под названием "Смерть".