Покайтесь, покайтесь, все грешники мира!
Грехи тяжелы, как ярмо.
Придумали люди название «вирус»,
Корона – на жизни клеймо.
А грешники, словно порвали постромки:
Лихачат, несутся в галоп!
Айда за границу! Пусть знают потомки,
Не страшно – хоть мор, хоть потоп!
И новые беды обрушены кучно,
Нет лекарям продыха. Жуть!
Умерших считать успевают поштучно,
А всё их не меньше ничуть.
Работа стоит. Развлечений не стало,
Общение – роскошь. А где
Конец этой жути? И люди устало
Живут, подчинившись беде.
Такая беда и во сне не приснится:
Под маской лица не видать,
Блуждает по шару земному убийца!
И сколько он будет блуждать?..
Пятница, тринадцатое
© Copyright: Людмила Ашеко, 2020
Свидетельство о публикации №120111402893
Свидетельство о публикации №120111402893
Рецензии