Пропащий день. Уж небо всё пропито.
Фальшивым жемчугом лежат сигар окурки
По улице, точно по дну корыта,
Блестя у зданий вспухшей штукатурки.
Всё гнило, всё сжираемо туманом,
Стеной что чёрной близится гнетуще,
И что-то в ней дробится как тараном,
И, как из щебня, дождь всё пуще, гуще,
Как будто рухнет мрак через мгновенья,
Напитанный чумой небесной кары.
Как редкого, утопшего растенья,
АвтО из топи вод мигают фары.
Древнейших шлюх приход — так в смрадном иле
Чахотки б жабы всем несли заразу.
Крадётся кто-то. Лучик где-то удушили.
И дождь уж хочет всех прикончить сразу.
Но ты идёшь под бьющим дождемором,
И роба на тебе как топь болота,
И сумасшедшего горящим взором
Вперяешься во мрак, вопит коль кто-то.
И кажется, что, тлеющее красно,
То дьявол рыло выпятил свинячье,
И вот случится что-то, что ужасно,
Жестоко, тупо, мерзостнособачье.
Альфрэд Лихтэнштайн. Дождливая ночь
© Copyright: Алишер Киямов, 2020
Свидетельство о публикации №120111402741
Свидетельство о публикации №120111402741
Рецензии