Нет всполоха и, значит, нет стиха.
И осень на исходе, значит, поздно.
Никто уже не пустит петуха -
Леса в оцепененье коматозном
Голы и безыскусны. Ловишь ртом,
Как птица пролетая над мостом,
Студеный воздух.
От солнца заслонясь, из под руки,
Глядишь: вот рыбу ловят рыбаки.
Над рукавом медлительным иркутным
Ледок еще некрепок невысок.
Еще желтеет берегом песок,
Белеет утро.
Лети себе, иного не проси.
Под говорок неприхотливой песни
Несет тебя иркутское такси
Над миром тесным.
Над рыбаками, над домами, мимо
И далее, над стынущим прудом
С кувшинками ушедшими на дно.
То там, то сям во льду тусклеют спины
Головоногих вмерзших в пузыри
Метана голубого.
И носиками долбят пескари
Ледовый панцырь глухо безнадежно.
И медленно утраченное слово
Туманом розоватым и нездешним
Восходит от воды и от земли.
Нет всполоха
© Copyright: Алёна Рычкова-Закаблуковская, 2020
Свидетельство о публикации №120111402216
Свидетельство о публикации №120111402216
Рецензии