Цветущий папоротник

Если не скальпель, то что может задеть тебя за душу?
Я хочу сердце твое серпом расчленить на камеры.
Может быть, тогда из одной камень выпадет.
Или из всех сразу...
И случится обвал.

Я останусь распластанным пятном внутренностей лежать на лаве
Кипящей крови, струящейся из артерий,
Под грудой свинца, заложенного в тебя ещё во чреве,
И приятной дрожью пропитывать землю,
В которой ты разлагаешься.

Я знаю, что ты только притворяешься куском шпика,
Что ты ненавидишь прообраз плоти,
Что ты по ночам внутри себя запираешь крики,
Которые зубами прогрызают гланды.

И в мрачной тишине сгоревшего под электрическим зарядом города
Ты лежишь с отъеденной головой,
Соединённой с оставшейся частью паутинками нервов,
И чувствуешь, как они дёргаются на сквозняке,
Как их облизывают мухи,
Смакуя желтовато-терпкий поток стекающей лимфы.

Ты покрасневшими глазами ищешь на стенах мифы,
Которые сорвали и изнасиловали шпатлевкой.
Ты бьешь себя в живот, пытаясь вдавиться в матрас,
Нанизать каждую клетку на скрученную пружинку,
Стать шашлыком
И зажариться, растворившись в металле,
С появлением первых лучей.

Ты не хочешь быть.

Но не быть ты тоже не хочешь.

И каждый раз спасительной ночи
Ожидание превращается в пытку.
Приходится пластилином гибким
Разминаться по собственной воле,
Находясь на верхней границе боли,
Ощущая свою ничтожность и бесполезность.

Но жалость - последнее, для чего тебя создавали.

И ты зашиваешь грудную клетку,
Начинаешь дышать, используя лёгкие,
И прорастаешь из-под перегноя
Цветущим папоротником.








06. 11. 2020.