Постригся я, помойну выгреб яму,
Продуктов накупил и борщ сварил.
И трезвый ведь, не спьяну,
Вдруг захандрил.
Погода тут испортилась на горе,
Пошла одышка, в сердце впился гвоздь.
И если был чужак тут априори,
То стал совсем не званый гость.
Мечусь, как рысь, ищу свой пятый угол,
На кошек зол, что радостны, враги.
И тщетно пальцем тычу в «гугл»:
Спаси и помоги!
По телевизору Киркоров бодро
Справляет королевский юбилей.
А у меня такая морда –
Белее и белей.
Дай бог, что всё закончится не завтра,
Не самый я последний чел.
Нелепо это – помереть внезапно.
И, Господи, зачем?
Вот разойдутся тучи – станет лучше,
Вздохну я, вытесняя жуткий страх.
И отряхну я этот случай
С себя, как прах.
Достаточно падений и полётов,
Всё перемелет ремесло.
И вновь поют Билан и Панайотов...
Ну, пронесло!..
2020
Пятый угол
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120111308826
Свидетельство о публикации №120111308826
Рецензии