Ну, что мне делать с тем, что я поэт?!

Ну, что мне делать с тем, что я – поэт?!
Я не запоминаю даже лица.
А из всего, что может пригодиться,
Умею только выпить в тишине.

Я бесполезна там, где есть тепло.
Я, кажется, ущербна для уюта.
Могу свою любовь отдать кому-то
И наблюдать, как плавится стекло.

Текут во мне чернила вместо крови
И снятся ночью дивные миры.
Я не соперник для большой игры,
А удивить способна только словом.

Я чахну там, где насыщают вкус.
Плохая мать, не спящая ночами…
И, кажется, что – сколько б ни кричали
Новорожденные слова – не шелохнусь.

Родить и бросить – призрачная легкость
Моя напоминает мне садизм,
Тот самый, что питает мою жизнь
И вынимает душу из осколков.

И собирает по крупицам тело,
Что разбиваю вновь из ночи в ночь.
Но иногда, проснувшись, маленькая дочь
Мне говорит, что я – не так хотела.

И говорит – в том нет моей вины,
В чем каяться годами привыкала.
И говорит, что для труда и бала
Мы не всегда бываем рождены.

("Последний вольт", 2008 г.)