Смотрю я на идущих впереди парада,
Тащусь в хвосте и в общем-то насрать,
На тех, кому всегда всех больше надо,
На миллионы знающих «как надо»,
Как надо в сей юдоли умирать.
Какой пассаж, какие пассатижи
За яйца вас схватили, мон ами,
Вы так пытаетесь тут выглядеть людьми,
Но если у кого-то кровушка пожиже,
Он пропадает за тяжёлыми дверьми
Морали вашей.
Всё, мордва-чуваши,
И ваши наших закатают во дурдом
В котором находиться истинный облом,
Но там являются жестокие прозренья
И праведный оскал стихотворенья,
И отрастают руки-палаши.
Внутри не остаётся ни души,
«Была ли там?» ––
Так спросит отвлечённый наблюдатель,
И если миру этому ни разу не приятель,
Пусть будет так, согласно их словам.
Не ровня белому вигваму чёрный ваш вигвам.
Вот так кольцо и замыкается.
По следам Дэвида Линча
© Copyright: Синий Мотограф, 2020
Свидетельство о публикации №120111307487
Свидетельство о публикации №120111307487
Рецензии
Ну, как же..
Это же про мир, где есть всего два закона: гравитации и выживания)
..кто-то жрет исключительно гармонбозию)
И о вкусах предпочитает не спорить)
Приветствую)
Адская Хухня 14.11.2020 15:33 • Заявить о нарушении
Это же про мир, где есть всего два закона: гравитации и выживания)
..кто-то жрет исключительно гармонбозию)
И о вкусах предпочитает не спорить)
Приветствую)
Адская Хухня 14.11.2020 15:33 • Заявить о нарушении