От первого стиха и до последнего,
Когда писал о грусти я дождя,
Прошла вся жизнь, и вот, в мою переднюю
Стучится тётка грозная моя...
Её рисуют все всегда костлявою
И с дырами глазниц заместо глаз,
И вечностью своею своенравною
Она пугает слабых духом, нас.
Но я её, непрошеную гостью,
Давно уже нетерпеливо жду:
"Входите, леди! Поиграем в кости;
Я Вам местечко у окна найду.
Что ж не спешите? Может быть, проблемы
Какие-то возникли где-то там? -
А то бы я "добил" свою поэму!
Входите! Нет? - Ну как угодно Вам!"
14. 06. 2017.
О Смерти
© Copyright: Максим Черников, 2020
Свидетельство о публикации №120111307303
Свидетельство о публикации №120111307303
Рецензии
