Пан и демос
То ли солнце потускнело,
то ли мысли побледнели.
На диване в чем-то белом
ты сидел. Нет, мы сидели.
Разговаривали долго,
обо всем. Но надоело.
Ты смотрел тамбовским волком,
я - медведицею белой.
Объяснять загадку пепла,
посыпаемого сверху,
не хотела я. И нервно
словом ты в меня заехал.
День закончен. Половина –
на супружеской постели.
Это я. А ты с повинной
все не шел, но шли недели.
Спал на кухне ты и в ванной,
на балконе спал ты тоже.
А тоска крутилась камнем
и вот-вот черкнет по роже.
И привычки давний почерк
не прощать - железа крепче.
В родословной одиночеств
дуракам никак не легче.
Но, приперлась пандемия,
пан взбодрился, демос вздрогнул.
Благодарность вам, родные,
мы теперь в любви до гроба,
мы теперь друг другу слова
помутневшего не бросим –
повзрослели; то – основа
жизни в сорок. А не в восемь.
© Copyright: Вера Абалакова, 2020
Свидетельство о публикации №120111305188
Свидетельство о публикации №120111305188
Рецензии