Про сплетников

Не люблю сплетников,
безбожное паскудство.
Брюзжащих «чайников»,
пузатые котлы.

Что рожи козьи,
что пятачковы рыльца
не спрятать за дипломами,
да грамотами тож.

Сидят себе насупившись.
Пивка мешают с водочкой.
И опосля сердешные
ТолстЫми хотят быть.

ТолстЫми? Может тОлстыми,
Со шкурой дермантиновой,
мозгами крепко сросшимся,
извилин не ищи.

С Тургеневым ругаются,
пред Чеховым зазнаются.
Да, матюгом Есенинским
скорее одарят.

И хоть в седины крашены,
пустое… все вы ряжены.
Сердешным пустословием,
проели плешь себе.

Великие и острые,
признанья нет и брошены.
Амбиций запредельные,
совсем не по уму.

С претензиями к ближнему,
в вульгарной позе к нижнему,
в душе без камертона
терзаете кишку.

Сконфузившись по прянику
с дрожащим подстаканником,
от скуки жалко съёжившись
скулите на Луну.

Луна не вам отведена,
волками облюбована,
оставьте луноликую.
Она другой судьбы.

У вас же на подштанниках,
в подтяжках старых,
рваненьких,
запуталась душа.

Висит она лохматая,
в заплатках, всюду мятая,
от мата и той горечи,
что ваш язык несёт…


Фото взято из интернета. Выражаю благодарность автору.