Мы невзгоды пахали, хайлами ложась,
И нахально нас смерть собирала в обоз,
Только роз не хватало на всех, матерясь...
Ведь землице родной это был передоз.
Где припрёт, там и мыкались всё по углам –
Срам опять побеждал благородство алчбы.
Так как снова свободы хотелось всем нам,
Но мешала всегда невпопад кроха – бы.
У судьбы нет достоинства больше того,
Что волочет сперва за загривок в карт-бланш
И затем преподносит такое. Ого...
Из чего получается попросту фарш.
Марш потухших глазниц и отвисших бровей –
Вроде долг, когда мы исполняем свой рок
Перед тем как вернуться в последний из дней,
Тот, который продлить срок скитаний не смог.
Вот страданий итог – умереть и не встать.
Сколько будем лежать? – на засыпку вопрос...
Может, там для кого-то и есть благодать –
Значит, здесь чья-то жизнь равноценна под снос.
Значит здесь чья-то жизнь равноценна под снос
© Copyright: Дмитрий Луг, 2020
Свидетельство о публикации №120111304714
Свидетельство о публикации №120111304714
Рецензии
Отлично написано стихотворение, с напором, с желанием изменения в стране, в жизни вообще.
В сообщении постоянно высвечивается:"Вы уже отправили сообщение с таким текстом"
Поэтому скопируйте пожалуйста список участников Содружества у меня с дневника, или на странице Михаил Павлов-Весьегонский в его резюме.
По всем вопросам обращайтесь, друзья у нас хорошие.
С уважением
Нелли Воинова 19.11.2020 10:15 • Заявить о нарушении
В сообщении постоянно высвечивается:"Вы уже отправили сообщение с таким текстом"
Поэтому скопируйте пожалуйста список участников Содружества у меня с дневника, или на странице Михаил Павлов-Весьегонский в его резюме.
По всем вопросам обращайтесь, друзья у нас хорошие.
С уважением
Нелли Воинова 19.11.2020 10:15 • Заявить о нарушении