Влюблённая Свеча

Сказка.


В особняке одном жила Свеча
В коробке тёмной высоко на полке,
Пустые дни безрадостно влача,
Смотря на мир лишь изредка сквозь щёлку.

Она в коробку для простых свечей               
Каким-то странным образом попала, 
Хотя была своих подруг длинней,
Витой, изящной, цветом ярко-алой.

Когда вдруг крышку кто-то открывал,            
Чтобы извлечь свечу очередную,
Она могла в тот миг увидеть зал
И наблюдать там жизнь совсем иную.

Пред нею мир чудесный представал,
Не то что тесная её коробка!
Там у окна дубовый стол стоял,
На нём виднелись сложенные стопкой

Листы бумаги, перочинный нож,
Карандаши, чернильница и перья…   
Так этот мир на сказку был похож,       
Что любовалась им, глазам не веря.

Вот ей попасть бы в тот уютный зал!
Но проходил отбор свечей не часто
И походил на некий ритуал,
Весьма приятный для его участниц.

Достав коробку с полочки в углу               
И выбрав изо всех свечей, конечно,   
Достойных самых, их несли к столу.
Там на красивый бронзовый подсвечник   

Их водружали, как на пьедестал,               
Затем коробка тут же закрывалась…
Судьбы счастливиц тех никто не знал,               
Ведь ни одна назад не возвращалась.

И всё же Свечке не спалось опять:
Она себе всё время представляла,
Как скоро тоже будет там стоять
В своём прекрасном одеянии алом…


…Хоть и была она на вид свечой,            
Каких на свете, может быть, немало, 
Но обладала пылкою душой
И, как мы, люди, о любви мечтала.

Вот, наконец, увидела ЕГО…               
Он был Поэтом очень знаменитым
И перед ней предстал, как божество!
В щель из своей коробки приоткрытой               

Она смотрела на него тайком, 
А он в тот миг в удобном мягком кресле   
Сидел, писал за письменным столом
Свои сонеты и стихи…  Ах, если б

Поэт мог знать, что чудо сотворил –               
Зажёг любовь в душе у бедной Свечки,
В одно мгновенье растопив внутри
Её, из воска, мягкое сердечко…


И так влюбилась глупая Свеча,               
Что день и ночь мечтала о Поэте.
И даже скрип пера его звучал               
Прекрасней, чем вся музыка на свете!

Ей нестерпимо захотелось вдруг               
Быть тоже к миру творчества причастной,
Покинуть полку и своих подруг,               
Чтобы служить Поэзии прекрасной!

Она ждала, когда придёт черёд
Ей вспыхнуть ярким, золотистым светом
И осветить волшебных строк полёт,
В ночи рождённых гением Поэта!


И вот настал тот долгожданный день -
Её поставили на стол в подсвечник.
Теперь, любви не требуя взамен,   
Она с Поэтом быть могла бы вечно!               

Но в этот миг зажгли её фитиль,
И Свечка вздрогнула непроизвольно.
Хоть знала, что её судьба – светить,
Не знала только, как же это больно!   

Она терпела молча эту боль,               
И только пламя трепетно дрожало: 
Что ж, если жертвы требует Любовь,
То для неё и умереть не жалко!    
         
Гореть старалась ярче для НЕГО,
Не понимая – так быстрей растает!
А он вокруг не видел ничего,
Писал про осень, дождь и птичьи стаи.

Стекал по телу Свечки алый воск –
Она как будто кровью истекала!            
Терялись форма, грация и лоск
На эшафоте, вместо пьедестала!

А вместе с воском таяла душа –
Перед любимым Свечка умирала.      
В последний миг, уже едва дыша,
За равнодушье Гения прощала.

В наплывах жутких воска, как в коросте,
Всю ночь стояла, будто напоказ,      
И на подсвечнике, как на помосте,
К утру свершилась над Свечою казнь.

Она угасла с утренней звездой,      
Душа живая превратилась в камень,
Нелепой, странной массой восковой               
Навек застыла над ЕГО строками…


А что Поэт? Он был так увлечён,
Что ту глупышку даже не заметил,
Ведь для него она была свечой,
А мало ли свечей на белом свете…


11. 2020


Иллюстрация из Интернета.