12.11.2020
Прости... душа, я снова не о том,
Сжимает грудь опавшая листва,
И... окружает золота огнём...
Согреет солнцем скудного тепла.
Осень такова во все дни жизни,
Может, в детстве незаметно было.
Груза лет не загружали мысли...
Если что-то радостью закрыло.
Теперь не так, пусть также мчится время,
Только больше уделяешь дней раздумью...
Сделал, что не так, и оттого потеря,
Где сеял тишину... пожал лишь бурю.
Прости... душа я снова не о том,
Твоё стремленье в Небо торможу.
Всё думаю о бренном... о земном,
Желая к Богу... жизнь не тороплю.
W. Urban
1593. Прости...
© Copyright: Вальдемар Урбан, 2020
Свидетельство о публикации №120111303037
Свидетельство о публикации №120111303037
Рецензии