Вот они плетутся, еле-еле,
Как немноговодная река,
Серые промозглые недели,
Низкие тугие облака.
Никаких особенных известий,
Никаких нечаянных утрат,
Но зачем-то вдруг на ровном месте
Что-то да нахлынет по утрам.
Сядешь у окна, возьмёшь бумагу,
И вот-вот напишется строка,
Но слова, как будто под присягой,
Не спешат сорваться с языка,
Так и смотришь в поисках спасенья
В хмурый и безжизненный рассвет,
Будто скрыто в мороке осеннем
То, чего на самом деле нет.
А кругом безветрие и сырость,
Черные кусты и провода,
И слова, которые приснились,
Но ушли, теперь и навсегда.
Вот они плетутся еле-еле...
© Copyright: Кира Марченкова, 2020
Свидетельство о публикации №120111302633
Свидетельство о публикации №120111302633
Рецензии