Фронтовик

Раннее утро, ещё очень рано,
Площадь на бульваре пуста.
В эти минуты, что очень странно,
Родилась история, идя из уст в уста.

С тростью в руке, взгляд усталый,
Он медали свои в руке держал.
Весь седой ветеран бывалый,
Он память свою продавал.

Пройдя войну, ветеран сто лет,
Едва слёзы в себе он держал.
Проклинал страну, у кой совести нет,
Ладонь на сердце с болью зажал.

Он пытался прожить на эти копейки,
То чем родина его стала кормить.
Но не уйти от судьбы злодейки,
Как ни крути, а на это приходится жить.

Он сидел в надежде, что удастся продать,
Звезду Героя хотя бы вот так.
На войне суждено было жизнь отдать,
В окопе от множества немецких атак.

Он кровь свою проливал не раз,
На руках товарищей своих хронил.
Слёзы, бывало, капали из его глаз,
Но оружие на землю не опустил.

И вот он сидит средь бела дня,
С табличкой в руке у фонтана.
Будь проклята эта убогая страна,
Что побираться заставляет ветерана.

Когда мимо проходят пацаны,
С ухмылкой на него глядят.
Я понимаю, нет страшнее раны,
Когда для показухи орден купить хотят.