* * *
Зачем-то мы живём,
зачем-то мы тоскуем...
Песнь общую поём,
тоскливую такую...
Тоска, тоска, тоска...
Безумие печали.
Нож в трепетных руках
из закалённой стали.
Закаленной в слезах
предчувствия разлуки.
В нас оживает страх,
нам опуская руки,
опутав, как трава,
колючкой ядовитой.
И мы твердим слова
той песни позабытой:
тоска, тоска, тоска
из горечи и боли.
Пусть сплетена легка,
но небо... раскололось.
Расколотое вдрызг
окно над вечным миром
льёт слёзы острых брызг.
Я, запертый в квартире,
гляжу, как свысока
струится звон хрустальный.
Тоска, тоска, тоска...
И обожгло случайно
осколком нежность век,
поранив их конечно.
Я просто человек.
И, к счастью, жизнь не вечна.
(12. 11. 2020).
Тоска, тоска, тоска...
© Copyright: Станислав Геннадьевич Ледовский, 2020
Свидетельство о публикации №120111206793
Свидетельство о публикации №120111206793
Рецензии