До рассвета казалось осталась самая малость,
коридорами черными уходит ночь.
Бледнеет небо и мгла закачалась,
дворами и мостовыми выходит прочь.
Знаешь ноябрь ты месяц былинный,
с правдой и кривдой в столетиях идешь.
Мирный ,кровавый, но необычайно длинный,
машешь рукою лукаво зовешь.
Верстами, аршинами в долах просторных ,
родину ищешь последний приют.
Шепчешь с укором: "Проснитесь покорные,
бодрствуйте сонные , я не предтеча не ангел, я Брут."
"Искатели счастья я с вами в печалях,
в былых революциях я с вами в боях.
В чужих небесах ,еще летом меня повстречали
в надежде ,что осенью все будет не так...."
Брут
© Copyright: Сергей Брохоцкий, 2020
Свидетельство о публикации №120111205688
Свидетельство о публикации №120111205688
Рецензии