Ответ Яне Симон из Транзита в Никуда

Яна СИМОН
       «Я уеду…»

Я уеду скоро-скоро,
   полчаса уйдёт на сборы.
     Сяду в поезд скорый-скорый,
         что увозит навсегда.
    Без прощального визита,
       от разбитого корыта:
            я была у вас транзитом
               ниоткуда в никуда.

Ах, не верьте кривотолкам:
   Всё разложится по полкам,
       С расстановкой, с чувством, с толком -
            Только тронется вагон.
       В понедельник или в среду
           Я уеду, я уеду
               По обратному по следу
                С глаз долой - из сердца вон.

От тебя, моя отрада,
   Ничего-то мне не надо:
      Ни венчального обряда,
        ни дарёного коня.
       Ну, конечно же, конечно
           всё пройдёт с водою вешней
               и тебе, дружок сердечный,
                станет проще без меня.

Ради бога не держите,
    руки-ноги не вяжите.
       За вагоном не спешите,
           бесполезные дела!
       А слова – «слова»!.. Тем паче,
          ничего они не значат…
             Не сулите мне удачу:
       «Умерла,  так – умерла»...

http://songspro.ru/27/Yana-Simon/tekst-pesni-Ya-uedu


      Ответ  Яне  СИМОН
   из   Транзита   в   Никуда.

                «…Любви обиды переносим мы
                Трудней, чем яд открытого раздора...
                …………………………………………
                Убей меня! Но мне не будь врагом…»               
                В. Шекспир
    
                «…Мне бы только знать,
                Что где-то Ты живёшь…»
                Ю. Визбор

                «Падает лишь та звезда, что небо не радует…»
                Е. Ваенга.

                ***

Был понедельник, ночь,
  «Транзит»,  небольшой вокзал…
    Билеты дали  точь–в-точь,
      Как будто «Сам!» заказал!

   Посадка – за 20 минут,
     свободные есть места…
       На полки соседи кладут
          Не то, и – совсем не так…

         Слегка качнуло вагон,
             В окно – ни к чему смотреть…
               Голос на весь перрон
                (таким только песни петь!):

                «Фирменный «Скорый»  с Третьего
                Отправлен на Никуда!»…
                (Таба-даба-даб, таба-даба-даб, таба…) - Едет!
                (Таба-даба-даб, таба-даб…) - Навсегда…

***
                За поездом не поспешал,
                Ни рук не вязал, ни ног,
                сквозь рёбра рвалась душа:
                за фибры держал, как мог.               

                Вдогонку рванулся пыл!
                Кассир поправил расчёт:
                «Поезд последним был               
                И в среду уже - не пойдёт…

                Пункта на карте – нет,
                возможно, он - вне Земли…
                А прежний «обратный  след»
                Отъехавшие – замели.

                Завален сучьями, градом
                и небылью занесён»…
                Стало быть, всё это – правда…
               ВСЁ… (Таба – даба, даб – таба - даб)… всё…

(«Не летающие и летающие,
       понимающие и мечтающие,
           говорящие и молчащие,
                не горюющие и горящие,
                не влюблённые и любящие,
                люди будущего и без будущего…
                без будущего… без будущего… без будущего…
                без будущего…….» (из Ю. Гарина)…

            ***
Замер старинный Кремль…
За окнами – птичий галдёж…
«Остановилось, Время?
Или - ещё идёшь?..»

Ходики тихо - «тик – тик»,
Прислушаешься – «тик – так»…
Надо бы встать и идти,
И жить… Но зачем? И – как?

Во имя чего? - Давно
Участь предрешена,
Горькая, как вино,
кровавая, как вина.

Через века Немезида
Глядит сурово и зло…
Вот если б не «без визита»,
Не нужно было бы слов,

Другие были бы звуки,
Совсем бы иным -  «словарь»:
Глаза б  говорили,  руки…
Теперь вот слова…  Слова?

Слова - «слова»! Никогда
Они не дают ответ:
Не утверждает  «Да»,
Не исключает  - «Нет»…

Правда, Пророки вещали
(их не упрекнёшь во лжи):
«Слово  было в Начале…»,
С него начиналась Жизнь…

Ходишь, словами беременный,
Крутишь слогов колесо…
Временно… Не своевременно…
Может, во Времени соль?

Время ничуть не легче,
Чем хирургический нож:
Оно, конечно же, - лечит,
Но и убивает – оно ж…

Во Времени есть черта
Раздела на свет и мрак:
Вот «с глаз» - это хоть вчера,
«из сердца», увы, - никак.

Из сердца и из ума
Не вымыло ничего:
Бесснежной случилась зима
И не было вешних вод…

В битве себя с  собою
Сам себя победил:
думал, что было - «Двое»,
вышло – «один плюс один».

Мысль продолжает  тлеть
Навязчиво и пошло:
«О прошлом - чего жалеть?,
Оно всё равно - прошло…»

Казалось, куда как проще:
Отрезал – шакалы сожрут!..
Но без него, без Прошлого,
И в Завтра уже не берут…

В борьбе  с  бытиём и судьбой,
На кромке  зла и добра
Важно – остаться собой…
Важнее – себе не врать…

              ***

«Бесцельно проходит жизнь»…
 Но я уже – не о том:
  «Жизнь»  это значит  - жить!
   А всё, что потом, - «Потом»!

  Душа всё ещё  кровит…
   Но,  если Эвклид не врёт:
    от ненависти до любви
     не дальше, чем наоборот…

     Зимой то капель, то пурга,
      Весною – гроза грозит,
       То засуха, то – ураган,
        А всё-таки – жив Транзит!

      «Курносики»  ночью - сопят,
        Туманится от реки,
          лошади стоя спят,
            «кого-то скликают гудки».

                Утром – не будят звонки,
                Дела не мешают, почти,
                И всё, как будто, - «с руки»,
                И, вроде бы,  всем -  «по пути».

                Жизнь рвётся из всех дворов!
                Она, понятно, - борьба!
                А конь тот – жив и здоров,
                И, как и тогда, - горбат.

                Недавно  (была секунда)
                Шепнул мне на ушко  теплом,
                что сказочное Ниоткуда -
                под Химками, за углом!

                Туда потянулись люди
                На неплохое  жильё,
                И Счастье там, в Ниоткуде,
                Прописано и живёт.

                К нему не дают ключей!
                К нему – не надо ключа:
                Её рука - на плече,
                Его голова – на плечах…

В достатке питьё и еда,
С  КОВИДом  притихли бои…
Вот связь с… туда, … с Никуда
Здесь постоянно сбоит.

А письма, как на беду
(и это – печальный факт),
С Транзита Туда – идут,
Сюда - с Никуды – никак.

Порою заходит Чудо
к нам, от Соседей – сюда:
забавное, как «ниоткуда»,
нелепое, как – «навсегда»…

У нашего телеэкрана,
К убийствам и кражам искус,
Теперь не Кино, а  - Реклама
Важнейшее из искусств.

В неё перешёл благородный
Бомонд «артистических щук»,
Там нынче блещут Народные
Хабенский, Гармаш, Бондарчук!

Туда же, спеша безумно,
Всей мощью актёрских сил,
с трудом, но успел Безруков,
Ярмольник – не уходил.

С экрана нам лыбятся гаденько,
Счастливые до слюней,
Зная (а не «догадываясь»!),
Что «это» не «для людей»…

Поэзию – уценили,
Её, вроде,  больше – нет:
Миллиардер Гуцериев
самый «поэтный» поэт.

Об этом твердят открыто!
Смешно!..  И противно… до слёз…
Корыто?..  Ах, да - корыто…
Корыто – это всерьёз…

  Латать его, - дело хреновое,
    а «Рыбки» - не видно, пока…
      Ну что ж… Будем строить - новое!
        Сами! И  чтоб - на века!

  К нему – новый дом приладим!
    Квартал! Нет – Микрорайон!
      Чтоб  с блеском! Чтоб – «будьте – нате»!
         И - «Никудой» назовём!

            Цветы рассадим повсюду,
              В земное пролезем нутро,
                Чтоб из «Никуды» в «Ниоткуду» -
                Две станции на метро!

                В центре поставим Храм,
                На Пасху его - освятим!..
                Чтоб - Благовест по утрам!
                Чтоб ближе к Богу идти!

                Гитары чтоб, бубны, гусли,
                Да - музыку подобрать!
                И на весь Мир запустим
                Круговорот добра!

                Не так, что – «рванём и  забудем,
                Лишь только осядет салют!»…
                А чтобы – надолго, чтоб  - людям,
                Которые здесь живут.

                Они - такие ж совсем,
                Как предки, что прежде жили,
                Они в ответе за всех,
                Кого они приручили.

                Соседей не бьют локтями,
               Не балуются «косяком»,
              Хлеб на столе – ломтями,
            В лес – напрямки, босяком!

               Они жалеют, но чтут
               Бескрылую Гамаюн,
               А к вечеру, как взгрустнут,
               Про Летнюю птицу  поют…

               На шутки не обижаются,
               В сердцах – не повысят тон,
               Случается, ошибаются:
               А не ошибается – кто?

               Косят траву по росе,
               Ходят рыбу ловить…
               Они улыбаются - всем,
               а плачут - лишь от любви…

               Здесь не приемлют злость,
               Притворства не терпят, жуть!..
               Здесь, как от веку велось,
               Надеются, верят и ждут…

               И тёплый хранят клубок
               С прежним названьем – «душа»..…
               Там и живёт Любовь:
               Она никуда не ушла…

                ***

               В ночное смотрю окно:
               на небе – одна звезда.
               Я знаю:  это – Оно,
               Прекрасное - Никуда.

               Болтают, на той звезде
               Сплошной беспросветный Рай…
               Ты только в своей  Никуде,
               Пожалуйста, 
                не
                умирай…

                18 мая – 18 июня 2020