Снег падает, и ночь сойти быстра
на поле. Я, уставившись, застрял.
Земля укрыта ровным слоем снега.
Немного кое-где торчащих трав.
И как свое, снег окружил лесок.
Зверье не вылезает из берлог.
Я слишком отрешенный, замечать, что
застигнут одиночеством врасплох.
Так с одиночеством – им поражен
всё больше будешь, им не обделен.
Сплошная белизна ночного снега –
пробел, не говорящий ни о чем.
Мне не страшны зиянья пустырей
меж звездами, не знавшими людей.
Во мне – такие же, и ближе к дому,
чтоб жить опустошенностью своей.
12 ноября 2020
Опустошенность. Роберт Фрост
© Copyright: Роман Савоста, 2020
Свидетельство о публикации №120111205203
Свидетельство о публикации №120111205203
Рецензии