Лёд никогда не сгибается и не гнётся,
Лёд лишь разбивается,
Осколки не собираются,
Блестят так красиво на холоде,
Что хочется пожалеть и взять в руки,
Эта жалость - убийство,
Как смерть тишины в звуке,
Тепло рук доводит осколки до слёз,
А ты всё ещё веришь всерьёз,
Что лёд не сгибается и не гнётся
Не помнишь, как он с хрустом ломается,
И от него ничего не остаётся.
Кроме осколков, их красоты:
Холодной, щемящей от немоты.
И тогда его снова хочется пожалеть,
Или может быть даже склеить...
Такая смешная затея....
Почему ты до сих пор не боишься,
Так не боишься верить?
1.07.19
Лёд
© Copyright: Екатерина Гешар, 2020
Свидетельство о публикации №120111205087
Свидетельство о публикации №120111205087
Рецензии
