Разбазарили багрянец кущи...
Впрочем, что пенять, - так повелось.
Сводный птичий хор в лесах распущен.
Дерева торчат, как помело.
Горемычно отражаясь в лужах,
На семи ветрах расхристан бор.
Завывая в кронах, тучи кружат...
Лес стоит, как брошенный собор.
Грустно что-то... На душе заклёкло,
Как в стакане, трио хризантем.
Ты ушла... оставила заколки...
Высохла, как капли на зонте.
Осенний этюд
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2020
Свидетельство о публикации №120111204314
Свидетельство о публикации №120111204314
Рецензии