Этой осенью все по-другому

Сегодня было промозгло
И лил непроглядный дождь.
И только по этой причине
Я думала о тебе.

О том, что в другую осень,
Я набрала бы твой номер,
И рассказала, как здорово
Мчать под дождем в машине.

Скорее всего, на это
Ты сказал бы: «Едь осторожней,
Скорость скинь, моя милая,
И не болтай за рулем».

А сам все не отключался,
Продолжал бы рассказывать что-то,
И слушать мое дыханье.

А я бы тебе улыбалась.
Кивала бы в знак согласия,
Хоть ты меня и не видишь.

А ты бы не видел, но видел.
И тоже в ответ улыбался.
Ты ведь всегда меня видишь
И улыбаешься нежно.

Нет-нет, не так, по-другому
(Этой осенью все по-другом):
Ты раньше всегда меня видел.
И всегда мне улыбался.

Этой осенью все по-другому.
И все, что мне надо помнить,
Когда я смотрю на дождь:
«Я не смогу вернуться».



Нет рифмы. Я знаю. И это правильно. Потому что этой осенью все по-другому.
Тебя нет. И в моей жизни нет рифмы. Есть слова, точки, запятые, мысли … Но они никак не могут сложиться в стройный ряд. Не могут подружиться. Как частицы броуновского движения, они беспорядочно передвигаются внутри меня, или даже около, сталкиваются, отталкиваются, сливаются, исчезают и снова появляются – абсолютный хаос. Я их вижу, но поймать и построить что-то из них не могу. В моей жизни нет рифмы. Пока нет. Все еще нет.