А что тут много говорить,
В миру творить уж такое,
Что черт не может сотворить,
А бог видать махнул рукою.
Крестясь, народ забыл его,
Стал хлипок, мелок в своей вере,
Блюсти не хочет ничего,
Хоть в храм тревожит часто двери.
Боясь всевышнего суда,
За все грехи свои земные,
Что точат нас всех иногда,
За все деяния срамные.
Беда не в том, что кто-то нам,
Не отдолжил, не смог, не сделал,
А в том, что часто, сами хлам,
Мы красим словом, да и делом.
В такой беде виновны все
И генералы, и солдаты,
Дом! На ничейной полосе.
Мы, в этом сами виноваты.
Дом!
© Copyright: Александр Васильевич Суслов, 2020
Свидетельство о публикации №120111203165
Свидетельство о публикации №120111203165
Рецензии