Под сурдинку

Зашнуровывать ботинки и застёгивать пальто,
под каркучую сурдинку день с утра всё топ, да топ.

У обочин позолота, розы срезали с утра,
у заснувших пней зевота – видно скуку до нутра.
Ветви вяза всё кивают ветру, чтоб не обнимал,
тишина вокруг такая, за которой нот обвал.

Собираю на дорожке листья, ноты и слова,
всё пронзительно до дрожи. Высь в карманы рассовать
и черкнуть по белу цвету чистого ещё листа
ноябрём не обогретый осени седой устав.

*

Строки бинтованы кружевом из любви,
стылых цветов, инея, что искрится.
Как же непросто об этом, о нас, говорить –
проще тебе присниться.

Медленно собираются буквы в слова,
как перелётные, кучно сбиваются в стаи.
Ищут обложки, чтоб жить в них и поживать.
Может быть, пролистают...

И вытираешь оседлую пыль с окна,
жаждешь солнца поярче, тёплого света,
жизнь карантинная стала давно скучна.
Но не хочу об этом.

Вот и листаешь прежнюю вольницу-быль,
мысленно окунаешься в самую гущу,
только боишься закладкою в ней застыть,
стать от себя бегущей.