Лук месяца натянут, но направленный к земле,
Меня не ранит. Только грустно мне
Быть вне арены той межзвёздной пыли.
И в складках волн, те облака, что плыли
По небу лишь мгновение назад.
И никому об этом не сказать...
А тот, кто помнит, тот поверит мне.
Закат, сгорая на своём огне,
Тревожит безрассудною отвагой.
Душа себя являет взглядом, влагой,
Невольно пробегая по щеке.
Вольна, но посещая налегке
Подлунный мир, с собой берёт не вещи,
Но звук сверчка, и сон,- простой, не вещий.
Биенье сердца и дыханье поутру,
Всех тех, кого из памяти сотру
Иным рожденьем? Наважденья тлен...
"Я вас люблю!" - кричу я всем с колен.
Лук месяца... Однако выстрел точен,
Неволен пусть, случаен, ненарочен...
Я вас люблю!
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2020
Свидетельство о публикации №120111201789
Свидетельство о публикации №120111201789
Рецензии