Июль

Погода убогая, не то слово.
Полгода в городе, сонные снова,
Тяжёлые, зрелые, будто жёлуди,
Что только и ждут осени, чтоб сбежать из кроны.
А дуб так долго вглубь растил корни,
Что замша хвойная легла внизу тёмной охрой,
Уже не зелёная,  пусть лежит, Бог с ней,
Шагай, пока слеза не соль, синева не просинь,
А время сойкой уродилось пёстрой,
Вспугнёшь--так и порскнёт,
не найдёшь больше
Ни наших тел, ни имён, ни сосен,
Ни четвергов, ни припадков злости.
И вдруг поймём, что отсчёт закончен,
И колом в грудь вколочено прошлое,
И будь что будет, но у всех, похоже,
Не зуб, не рог, не Благое Слово,
А нервный зуд от железа в ножнах,
И взгляд в упор на размытый абрис
Чужих домов со знакомым адресом,
И старый хвост вдруг отбросил ящерицу.
Погода-дрянь,середина лета,
Ни конца ни края в середине нет,
И, вроде, встань,и всё, и иди на свет,
Но нет.
Как в танке, на квадратном метре,
Сидим в квартирах, растим язвы,
Пока нет ветра, прячем руки за спину,
Каждый сам себе друг у Христа за пазухой.
И трудно даже представить, насколько разные
Снаружи ждут каждого неприятности,
Но одинаковое тут,
Внутри шаманского круга лени,
Будет нам счастье.