Но распятый не сможет обнять...

Я поэт второсортной эпохи,
Стихи мои сродни удушью.
Отлитые кровью строки
Не измазаны наспешь тушью.

Но дотлели павшие звёзды,
В комнате время встало.
Полночь. Ныне скурены грёзы,
Пепел стелился устало.

И поклонившись в парадной данности,
Я поклялся тогда измениться.
Но не впитавшие капель святости
Со мной не смогли породниться.

Скиталец до края. И более
С высоты озирал я полмира.
Укрывался в камнях от боли,
На развалинах коих рыдала Пальмира.

Но пока рот не забили глиной,
В бою перешёл на шёпот :
Если дорога не станет длинной,
Сбереги для меня пулю, порох.

Тень же не двинется дальше,
Оставшись, не дрогнув, на месте.
Я стану убитым фальшью,
Добитым холодной местью.

Ведь где-то внутри средь излучин
Наша любовь лишена глагола.
Но обниму, пускай и измучен,
Обниму, ожидая укола.

Навстречу... Докурены грёзы;
Той писал, что не сможет понять.
Я бы принял удар, искупляя слёзы,
Но распятый не сможет обнять...