По дороге на арбе
Осёл ехал на заре.
Осёл ехал на базар,
Продавать всем скипидар.
Ехал тихо, песню пел,
На краю арбы сидел.
А в упряжке бобик-
Наехали на гробик.
На дороге тот стоял,
И покойник в нём лежал.
Тот покойник депутат,
Смерти был совсем не рад…
Крышкою прибитый,
Скоро позабытый…
Все ушли давно вперед:
Кому нужен, кто умрёт.
И при жизни был пустой,
А теперь совсем простой.
«Спит», не сделав своих дел,
(Впрочем, делать не хотел).
Вот арба над ним качнулась,
И тот час перевернулась.
И вскочил избранник рода,
На глазах всего народа.
Скипидаром окроплённый,
На свершенья «окрылённый»,
Стал носиться и творить,
Чтобы лучше было жить.
И с тех пор узнали люди,
Что быстрее бегать будут,
Кто залезший в «господа»,
Жить стремится без труда,
Если их хоть для порядка,
Словно в огороде грядку,
Скипидаром поливать,
А не просто избирать.
Не просто
© Copyright: Сергет, 2020
Свидетельство о публикации №120111005733
Свидетельство о публикации №120111005733
Рецензии