Со стола упадёт пресс-папье,
Сдует ветром все старые письма,
И забудется бес, что в ребре,
Мне куплеты поёт ненавистные.
Как очистятся струны от пятнышек,
Незаметных, но мЕртвенно-чёрных,
Я вгрызусь в этот Каев камушек,
И залью (своей) комнату кровью.
Я по году, простите, собака.
По-другому я жить не умею.
Буду верен я снова когда-то,
Теплоту дам, хоть сам околею.
Я совсем не бойцовской породы,
Вроде, с виду совсем не дворняга,
Так что хоть и чертовски коробит-
Лапу съем, но не сгину, не слягу.
Я не пёс из Асадовских трауров,
И совсем не похожий на Хатико.
Я всё нёс вам про мифы с фауной,
А теперь вот такую романтику.
Такая порода
© Copyright: Вячеслав Коголь, 2020
Свидетельство о публикации №120111005488
Свидетельство о публикации №120111005488
Рецензии